文|吴倩倩
前几天的某个深夜，我站在公司落地窗前看着被霓虹浸透的南方天空，手机里是母亲发来的一段视频——老宅院墙外，槐树新抽的嫩芽正裹着晨露舒展，像极了儿时别在堂妹辫梢的绿绸蝴蝶结。我轻轻地抚摸那屏幕，忽然想起前几日在朋友圈看到的一句话：“故乡只有冬夏，再无春秋”，突然就湿了眼眶。
是啊，只能在春节回家的我们，有多少年没有见过家乡的春天了？
如果此刻穿越九百公里回到东平，我会看到怎样的景象？汶河两岸的杨柳，是否依旧在春风里缓缓飘摇？春日的湖水，应该已漫过了戴村坝的青石？我不知此刻东平的画面，是否还是儿时的模样，那么就不等了，订票，明天就回家。
经过半天的奔波，我终于再次回到家乡的怀抱。
清晨的薄雾里，我站在戴村坝的石阶上。这座与都江堰齐名的“中国古代第一坝”，依然奔流不息地将汶河水注入东平湖。春汛的水声如雷，飞溅的水珠里我恍惚看见十二岁的自己——扎着羊角辫，裤脚卷到膝盖，正弯腰捡拾被春水冲上岸的桃花瓣。
午后，漫步在东平湖边，我看到阳光在湖面碎成万千银鳞，而那新修的栈道蜿蜒进水墨丹青，摇橹人用竹篙搅碎云影，惊起的涟漪里有白鹭起飞，在那抹雪白掠过天际时，我仿佛看到记忆里的春天，爷爷曾用自行车载着我穿过晨雾，车轮碾过湿润的芦苇滩。
当暮色染红湖面，我在湖边的大宋不夜城流连，童年时这里还只是普通河堤，如今灯火沿着宋代街肆次第点亮。烟柳下的汉服少女提着灯笼走过，恍惚间竟分不清今夕何夕。在端鼓腔里，今夜的月光恍若与北宋的月光在柳梢重叠。
次日黎明，在稻屯洼湿地的上空，我注目着上百只紫燕掠过初醒的麦田，睡莲初绽的水塘边，睡眼惺忪的苍鹭正单腿立成水墨画，仿佛在与童年那个举着风筝的小女孩隔空对望。
清早攀登白佛山，在抬手擦汗的间隙，我蓦然发现那隋代石窟的大佛依然垂目俯瞰人间，而远方的大清河则在晨光中铺展成无边绸缎。
手机显示距离返程还有几个小时，我决定再去看看老屋后的麦田，站在微凉的春风里，清新的空气扑面而来，而那麦田依旧绿得惊心动魄，像大地的翡翠璎珞。
原来，那些以为消逝的槐花香、白鹭影、青石阶，依旧在眼前绽放，一如戴村坝的春水年年漫过同一块石头。
原来，即使爷爷的白发已融进更辽阔的星空，但那麦田始终以翡翠般的笔触，在岁月深处为离乡人预留归途。
原来，故乡的春天从未离开，它只是安静地生长在候鸟的归途、古城的灯火里，等待着某个推开春帷的归人。
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