二月的香港街头，细雨裹挟着冷风掠过维多利亚港，潮湿的广告灯箱上映着方大同最新单曲的海报。海报上的他穿着浅蓝色衬衫，指节分明的手掌按在胸口，笑容里带着些许疲惫的温柔。三天前，这位41岁的音乐人倒在自己新专辑录制现场，监控器显示他倒下时右手仍保持着弹奏吉他的姿势，就像他十五年前在红馆演唱会上即兴弹奏《春风吹》的某个瞬间。
铜锣湾时代广场的巨型屏幕突然暗了下来，原本播放的广告被替换成黑白画面。穿校服的女生停下脚步，外卖骑手摘下头盔，遛狗的老人摘下老花镜，所有人仰头望着屏幕里流淌的旋律。《特别的人》前奏响起的刹那，有人举起手机闪光灯，星星点点的光斑在暮色中连成银河——这是歌迷们自发的悼念，如同十年前他们在医院楼下合唱《红豆》时那样。只不过这次，病房的窗口再不会亮起示意感谢的床头灯。
2010年深秋的某个凌晨，方大同在录音室修改《自以为》的编曲时突然呼吸困难。被紧急送医时他怀里还抱着写满音符的草稿纸，护士说那张纸上沾着咳出的血点，像散落的红豆。那次气胸复发让他在三个月内两次开刀，可出院当天他就溜进医院天台录了段清唱视频。视频里他指着胸口纱布笑称这是"爱的代价"，背后是维多利亚港永不熄灭的灯火。
歌迷总说他的音乐里住着永恒的春天。当《三人游》的旋律在便利店响起，加班的白领会想起大学宿舍里分着听的耳机；《爱爱爱》前奏一响，菜市场里挑拣番茄的主妇忽然记起初恋时颤抖的指尖。他的情歌从不说教，却总能用爵士乐的慵懒包裹住都市人坚硬的孤独。就像《Love Song》里那句"我想写一首歌让你听见"，二十年来成为无数人告白时的暗语。
去年秋天他带着新EP回归时，歌迷发现他无名指上的戒指换成了医用腕带。发布会现场他笑着解释正在"康复路上慢跑"，却把止咳糖浆悄悄塞进西装内袋。有细心的歌迷发现，他重新编曲的《春风吹》降了半个调——那个曾经能用假音掀起飓风的少年，终于向时间低下了头。谁也没想到那场签售会上递出的专辑，会成为最后的绝笔。
此刻中环的唱片行里，黑胶机正在播放《每个人都会》。穿驼色大衣的女士驻足良久，睫毛膏在脸颊晕开两道灰痕。转角咖啡馆的老板将每日推荐歌单换成方大同全集，玻璃门上"营业中"的牌子在风中摇晃，像一页被反复折起的乐谱。九龙塘的居民楼里，某个男孩正用钢琴磕磕绊绊地弹奏《黑白》，琴声穿过雨幕，与二十年前北京地下室里的某个练习生隔空相和。
深夜的太平山顶，几个年轻人举着蓝牙音箱播放《永不止息》。山脚下璀璨的霓虹在他们眼中模糊成色块，仿佛上帝失手打翻的调色盘。有人想起方大同去年在采访中的话："音乐是时间的琥珀，能把刹那心跳保存成永恒。"此刻维多利亚港的游轮鸣响汽笛，声波掠过海面，惊起层层叠叠的涟漪，像极了《南音》里那段令人心颤的笛声。
在离录音室三条街的儿童音乐教室，老师正在教孩子们合唱《小小树》。稚嫩的童声穿过细雨蒙蒙的街道，与对面商场大屏幕里的告别视频奇妙重叠。穿黄色雨衣的小女孩认真地问："老师，音乐家也会变成星星吗？"窗外的霓虹恰在此时亮起，雨水在玻璃上蜿蜒成五线谱的形状。这个春天，香港的紫荆花开得格外早，花瓣落在人行道的积水里，像漂浮的粉色音符。
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